riom, 1875. Les rues pavées brillaient marqué par la gerbe fine qui s’attardait sur les toits d’ardoise et les réverbères vacillants. L’air était chargé de brume, noyant les contours des passants qui se hâtaient métrique les cafés enfumés et les théâtres illuminés. Mais dans une ruelle étroite, loin du désordre des boulevards, une jour plus cachée filtrait via les rideaux épais d’une petite mercatique aux sigles dorées défraîchies : Maison des Arcanes. À l’intérieur, l’odeur du rêve ancestral et de l’encens flottait dans l’air. Des étagères encombrées croulaient par-dessous le poids de grimoires poussiéreux et de chandelles consumées. Au centre de la bague, une table ronde recouverte de velours écarlate attendait, immobile, par-dessous la jour tremblante d’une lampe à huile. Assise en arrière, Mathilde de Rozières observait le tarot de marseille étalé censées elle. Son regard était fixe, perdu entre les motifs complexes des secrets importants. Depuis l’enfance, la voyance lui parlait à travers ces frimousse magiques, révélant à bien celui qui osaient la consulter des réalités énigmatiques par-dessous le support du microcosme. Mais cette nuit-là, quelque chose était divers. Les cartes qu’elle venait de produire formaient un agencement qu’elle n’avait jamais commune avant tout. Le Pendu, la Lune, la Tour. Un alignement impossible, un prédiction trop nettoyé pour devenir occulte. Elle fronça les sourcils et effleura le bout du dernier arcane retourné : La Mort. La voyance n’était pas une vision cartésienne juste, mais elle savait décrypter ses alertes. Cette entendement n’annonçait pas une coulant évolution ou un retournement inévitable. Elle portait en elle la marque du malheur, celle d’une accident imminente. Un frisson parcourut son échine. Depuis des époques, elle lisait l’avenir pour des invités anonymes, des monsieur de crème société venues faire appel à en cachette, des écrivains à la recherche d’inspiration, des hommes d’affaires avides de certitudes. Mais jamais les cartes ne s’étaient adressées à bien elle avec une telle clarté. La pipe sur la table vacilla brusquement, projetant sur les murs les ombrages des objets entassés dans la mercantilisme. Mathilde recula légèrement, le tête court. La voyance lui envoyait un énoncé. Quelque chose allait se produire. Et cette fois, c’était elle qui en était la résultat.

Le silence enveloppait la Maison des Arcanes, uniquement troublé par le tic-tac fréquent de l’horloge sur le comptoir. Minuit approchait. Mathilde restait immuable, son regard perdu dans l'oracle étalé destinées à elle. Les caractères des mysteres importants semblaient pervibrer par-dessous la explication tremblante de la lampe à huile. Le Pendu, la Lune, la Tour, la Mort. La voyance s’exprimait en fragments, en comètes dispersés qu’il fallait façonner. Ce remue-ménage n’était pas un ample rappel. Il annonçait une narration instant, une rupture impitoyable avec le cours classique dénouements. Un frisson lui parcourut l’échine. Elle repoussa lentement la chaise et se leva, chaque mouvement plus lourd que le précédent. L’air dans la intimité était devenu étouffant, chargé d’une tension artérielle indiscernable. Chaque objet posé sur les étagères, tout donne oublié par-dessous la poussière, semblait mêler une part du glacier qui s’épaississait à proximité d’elle. Elle approcha de la fenêtre et écarta légèrement le banne. la route, d’ordinaire bavarde même à cette heure tardive, était presque vide. Seules quelques lanternes éclairaient la brume qui s’accrochait aux pavés mouillés. Une atmosphère irréelle flottait sur paris, notamment si le entourage retenait son humour en attente de l’inévitable. Elle se détourna et s’arrêta pur. Quelque chose avait changé. Les cartes sur la table n’étaient plus dans le même devis transport. Elle les avait cependant laissées convenablement à savoir elles étaient arrière son empoisonnement. Mais tout de suite, une nouvelle carte trônait au centre du divertissement. Une carte qu’elle n’avait jamais banale avant tout. Elle s’approcha lentement, le cœur battant. L’illustration était différente des distincts. Le métaphore, d’une minutie troublante, représentait une lignes voilée, debout entre deux colonnes malheureuses, les tout tendues versification l’avant notamment pour proposer un visionnaire à qui saurait l’accepter. Aucune inscription ne figurait sur le bas du papier. Pas de substantif, pas de numéro. Un arcane incognito. La voyance lui envoyait un énoncé d’une transparence terrifiante. Elle n’avait jamais vu cette carte dans nul tarot, ni dans les personnes d'âge mûr jeux inexpliquées qu’elle collectionnait, ni dans les manuscrits qu’elle avait étudiés toute l'existence. Une carte qui ne devait pas exister. Elle tendit la doigt pour la concéder, mais au moment où ses doigts effleurèrent le support glacée, la lampe à huile vacilla brusquement. L’ombre du sorbet venait de s’épaissir encore plus. Quelque chose approchait. Et cette fois, la voyance ne lui laissait plus d’échappatoire.